— E ainda me traz um dos lambe-botas dele do exército pra ficar aqui em casa…

Mirian ainda mantinha os olhos fechados quando ouviu a voz de Gerold irrompendo seu quarto, enquanto ele entrava sem convite.

Parecia atordoado demais até mesmo para a formalidade básica de bater na porta.

— E sabe o que é pior? — disse parado atrás da porta, com o xarope em uma mão e a outra apontando indignadamente para o lado de fora — Agora vamos ter que aguentar umas vinte versões diferentes da mesma história durante todo o jantar…

Um suspiro irritado saiu do nariz do rapaz, e se Mirian não estivesse tão confusa sobre o que estava acontecendo, poderia até mesmo provocá-lo dizendo que viu sair fogo de suas ventas.

— Do que diabos você está falando, Gerold? — rendendo-se à curiosidade, ela se senta na cama, com certo esforço.

— O pai voltou…

As palavras de Gerold soaram mais indignadas do que felizes naquele momento, mas os olhos de sua irmã brilharam, seu rosto se iluminou e ela tentou levantar rápido da cama.

Mas ele se apressou a impedi-la. Não sabia o que havia a deixado tão mal de repente, mas era certo de que estava doente.

De certo modo, desconfiava que havia sido a exposição ao frio no período em que conversaram com Lucius na varanda que fez com que a irmã ficasse nesse estado, infringindo-lhe uma culpa, ou nada, que pouco lhe cabia.

— Calma aí! — disse empurrando-a levemente de volta à cama e puxando os cobertores pesados até sua cabeça — Ele tá com visita…

O aviso fazia sentido com o desconforto que sentia sobre o visitante, mas, ao dá-lo a Mirian, ganhava mais um significado. Sabia que a irmã, com sua quase fobia social, agiria estranho quando desse de cara com um desconhecido dentro de casa e isso a faria levar um sermão, mesmo doente, de Marília.

— Visita? Alguém do exército? — perguntou, arrumando as cobertas em cima das pernas e dando-lhe um quase sorriso de quase agradecimento pelo aviso.

— Parece que sim. Pelo que o pai disse, teve alguma coisa que o cara lá precisou salvar ele… Vamos ouvir essa história no jantar, de qualquer modo.

Assim, lembrou-se do porquê estava no quarto dela.

— Toma isso antes de descer. O velho Thomas indicou tomar esse xarope de seis em seis horas, se estiver com tosse seca e febre. — deixou o frasco em cima da escrivaninha e se virou para sair.

Parecia começar a colocar as ideias no lugar.

— Obrigada! — Mirian disse encarando o xarope.

Gerold apenas a olhou de soslaio antes de sair pela porta. Não sentia que havia necessidade em responder. Tinha coisas no que pensar agora que havia um homem estranho dentro de sua casa, ainda que ele estivesse acompanhado do pai.

“Não gostei dele…”

Mirian permaneceu na cama, olhando para o xarope. Sentia-se cansada, confusa e febril. Sintomas nada fáceis de lidar junto a uma interação social completamente nova.

A garota respirou fundo, determinada. Estava com saudade do pai e estava disposta a não deixar um dia ruim acabar com seu jantar de reencontro. Nem mesmo havendo um hóspede inesperado.

Olhando mais atentamente para o xarope, cogitando bebê-lo o quanto antes para que fizesse efeito até a hora de descer, notou que Gerold não havia lhe trazido uma colher.

— Ótimo, vou ter que beber direto da garrafa então? — perguntou olhando para a porta, como se o irmão pudesse ouvi-la.

E assim, se esforçando mais do que esperava ser preciso, ajeitou-se na cama, colocando os pés apoiados no chão aquecido pela lareira no cômodo de baixo e pegou a garrafa.

Tentou ler o que havia no rótulo, mas como não havia colocado os óculos, o papel colado no vidro mais parecia um monte de pintinhas pretas borradas em um fundo branco.

Não estava com energia suficiente para tentar entender o que havia nos ingredientes daquilo, então apenas aceitou que o boticário teria indicado o remédio adequado e tentou medir o quanto seria uma colher enquanto virava a garrafa direto na boca.

Enquanto a garrafa ainda estava sendo virada e Mirian tentava calcular se tinha o suficiente, ouviu uma tosse sutil vir da porta. Olhando rapidamente e enchendo mais a boca do que o necessário, viu Dona parada, com a porta aberta, segurando uma colher na frente do avental.

— A senhorita poderia ter chamado. — a mulher entrou no quarto, fechando a porta atrás de si calmamente.

— Perdão, Dona, eu só queria tomar para melhorar logo… — confessou.

— Tudo bem. A chegada do senhor G. Force era algo que a senhorita e seu irmão aguardavam há muito tempo, imaginei que pudesse estar ansiosa por vê-lo.

Assim que deixou a colher ao lado do remédio, Dona levou as costas da mão até a testa de Mirian, sentindo sua temperatura, para averiguar o estado de saúde.

— O jantar está sendo servido, vim apenas trazer-lhe a colher para que se medicasse o quanto antes. Desça dentro de quinze minutos e tudo estará preparado. — O sorriso gentil sempre fazia parte do rosto da mulher — Mas, se estiver se sentindo indisposta, posso pedir ao senhor G. Force que venha vê-la, pois está doente.

A cumplicidade das duas era o que Mirian admirava naquela relação. Uma cumplicidade que gostaria de ter com sua mãe, é claro, mas sabia que ela jamais permitiria que ela quebrasse alguma regra básica de etiqueta tão rapidamente.

— Tudo bem, logo o remédio faz efeito e vou poder descer. Obrigada pela colher.

Assim que Dona saiu do quarto e Mirian se sentiu minimamente mais disposta, seus olhos percorreram o quarto e pararam no canto onde estava seu forte.

Não se lembrava de quem a havia tirado de lá enquanto dormia e a colocado na cama no dia em que dormira de mau jeito em Silícea, mas seus ossos agradeciam por isso. Mesmo que os últimos dias mais parecessem um borrão devido à febre alta, sabia que ter ficado todo esse tempo com a coluna torta em sua pequena cabana teria lhe rendido ainda mais dores pelo corpo.

Calçou as pantufas, pegou os óculos e foi até a cabana de cobertores, pegando o caderno que estava em sua mesa de centro.

Seus olhos se arregalaram quando notou que a última página estava com as linhas manchadas do que pareciam ser lágrimas e sangue. A cabeça doeu e sentiu-se novamente zonza ao olhar para os borrões que restavam de sua história, enquanto tentava se lembrar do que havia escrito.

Não se lembrou de quase nada que escrevera da última vez em que pegara o caderno, o que existia por debaixo daquelas linhas que, agora, não passavam de tinta borrada.

— Nunca tinha escrito até sangrar… — pensou, deixando o caderno de lado e tentando recuperar a pouca energia que lhe restava — E nem escrevi tanto da última vez.

Um suspiro cansado saiu involuntariamente e ela se deu por vencida. Não poderia se atrasar para o jantar e não teria como escrever no momento.

Suas ideias estavam mais confusas do que nunca. Quando pensava na história de “B. U”, título temporário que havia dado ao romance de Sieg e Daphne, nenhuma ideia corria em sua mente.

Nem Dona, nem Gerold. Ninguém precisou chamá-la para descer para o jantar naquela noite.

Enquanto se arrumava, seu pensamento foi se desviando para a chegada tão esperada de seu pai, o que fez com que o entusiasmo por vê-lo regasse as energias da garota, que se arrumou como pôde com o tempo que tinha e logo desceu para a sala de jantar.

— Pai! — foi a palavra mais animada que ela havia dito em dias, enquanto deu passos mais largos na direção dele, que lhe segurou para um abraço apertado.

— Como está se sentindo? Sua mãe disse que está doente. — ele afastou um pouco o cabelo do rosto da filha, observando melhor seu rosto e passando as costas da mão suavemente sobre sua testa — Está mesmo quente.