Perfeitamente imperfeitos

O salão real ecoava apenas os passos dos comandantes. Até o chão, embora polido, parecia se recusar a refletir a luz que atravessava os vitrais desde que as antigas composições tinham sido substituídas. Onde antes havia cenas de honra, batalha e nobreza, agora existiam corvos. Dezenas deles. Pássaros negros com os olhos voltados para quem atravessasse aquele salão, como se a própria Casa Ishtar tivesse desaprendido a confiar nos seus.

Sara mantinha um joelho contra o piso e a cabeça baixa, mas os olhos não paravam. A poucos metros dela, Nicolas Ishtar se levantou diante do trono. Atrás do comandante, um homem e uma mulher aguardavam na mesma posição, tão parecidos que não era preciso conhecer a família para saber que eram irmãos. O lobo negro diante de uma espada marcava o peito das armaduras dos dois.

— Majestade, todo o exército recebeu os próximos objetivos. As rotas foram divididas entre os esquadrões, os postos avançados reforçaram as provisões e os grupos de batedores estarão prontos antes do anoitecer — informou Nicolas.

Ele era um dos chamados sangue-puro: descendente direto da alta cúpula que formara a Casa Ishtar. Não possuía um sobrenome intermediário como os Redd ou os Le Fey. Para homens como Nicolas, bastava ser Ishtar.

— Quantos postos de vigília foram encontrados desde a última incursão? — perguntou o rei.

— Três novos. Dois estavam vazios quando chegamos. No terceiro, houve resistência élfica, mas nossos soldados recuaram antes que os anões alcançassem a região.

— Então eles estão movendo as defesas.

— Estão se adaptando às nossas rotas — corrigiu Nicolas com cautela. — Majestade, se repetirmos as incursões sem um intervalo, nossos batedores também deixarão de observar. Homens que passam todas as noites esperando uma flecha no escuro começam a enxergar inimigos onde existe apenas mata.

O silêncio se espalhou pelo salão. Sara ergueu os olhos o suficiente para encontrar Darius na fileira ao lado. Ele permanecia imóvel, atento, como se aquela conversa fosse uma aula da academia e não uma discussão sobre quantas pessoas ainda seriam enviadas para Brektel.

— Alterne os homens — ordenou o rei. — Quero grupos novos em cada rota. Ataquem os postos, queimem os suprimentos que encontrarem e recuem antes que as tribos consigam reunir uma resposta. Não deixem que descansem por um dia sequer.

Nicolas demorou um instante antes de perguntar:

— Até qual condição de vitória?

— Até que não exista resistência.

— Resistência em uma tribo ou em toda Brektel?

O rei se inclinou no trono. Mesmo de cabeça baixa, Sara sentiu o peso do movimento alcançar as fileiras.

— A condição de vitória é a dominação. Envie os batedores imediatamente.

Nicolas fechou o punho contra o peito.

— Sim, Majestade.

Antes conhecido como Ruphus Ishtar, o rei abandonara o primeiro nome havia cerca de oito anos. Agora atendia apenas por Raven. Entre os oficiais, aquele era o único nome pronunciado. Entre uma parcela do povo, quando as portas estavam fechadas e a coragem sobrevivia ao medo, havia outro.

Rei Louco.

Sara baixou a cabeça novamente. Dominação. Não era defesa, resposta, nem contenção. Ao lado dela, Darius continuava em silêncio.

Em Ishtar, o silêncio também fazia parte da formação militar.

Desde cedo, ensinava-se que uma família deveria ter três filhos e que a disposição dos gêneros determinava a harmonia da casa. Três crianças do mesmo gênero eram chamadas de imperfeição. Duas filhas e um filho formavam um desbalanceamento: as meninas eram conduzidas às artes e aos negócios, o menino à guerra, quase sempre para servir como soldado. Dois filhos e uma filha constituíam o arranjo perfeito. Um dos homens seria preparado para a vida militar, o outro para o comércio ou a diplomacia; à mulher caberia o privilégio de escolher entre arte e batalha, desde que a necessidade do reino, a vontade dos pais e os próprios anseios concordassem. Exatamente nessa ordem.

A tradição dizia que uma mulher com dois irmãos carregava a perfeição nos ombros.

Sara tinha duas irmãs.

Darius, ao seu lado, era o filho militar de uma família considerada perfeita.

Nenhum dos dois parecia disposto a comentar a ironia enquanto os comandantes decidiam quem sangraria naquela noite.

Diplomacia

Quando a reunião terminou, depois de rotas, provisões e ordens de ataque serem repetidas até perderem qualquer semelhança com vidas humanas, Sara deixou os ombros caírem. Saiu do castelo quase se arrastando. Darius a acompanhou e removeu os punhos da armadura para permitir que a pele respirasse.

— Que merda de situação — ela reclamou assim que se afastaram o bastante dos guardas. — “Até que não exista resistência.” O que isso quer dizer, Darius? Que a gente vence quando não sobrar ninguém gritando do outro lado?

Ele girou o pescoço e massageou a nuca.

— Quer dizer que os ataques precisam parar.

— Os nossos ou os deles?

— Você entendeu.

— Entendi “dominação”. Foi a palavra que ele usou.

Darius soltou o ar devagar. As ruas de Ishtar se enchiam com a troca dos horários: comerciantes fechavam bancas, trabalhadores retornavam para casa e os primeiros estabelecimentos noturnos acendiam cristais de éter sobre as portas. Soldados atravessavam aquela movimentação em todas as direções. Alguns voltavam. Outros ainda partiriam.

— Já faz um bom tempo que somos capazes de proteger a fronteira — Sara continuou. — Há quantos anos não vemos um ataque anão significativo? Cinco? Dez?

— Um tempo parecido com uma semana para eles, considerando a longevidade da raça.

— Ah, claro. Então vamos invadir por mais cinquenta anos só para garantir que eles compreenderam o recado.

— Não baixe a guarda, Sara. Os registros da academia existem por um motivo. Anões já tentaram avançar sobre Ishtar. Elfos também. Se pararam nos últimos anos, pode ser justamente porque nossos postos e incursões tornaram o custo alto demais.

Sara olhou para ele de lado.

— Ou pode ser porque eles não estavam tentando conquistar Ishtar para começo de conversa.

— E você pretende descobrir isso como? Esperando uma tribo aparecer nas fazendas para perguntar quais são as intenções dela?

— Começaria não atravessando a fronteira toda noite e chamando qualquer revide de invasão.

Darius parou de caminhar. Não havia agressividade em seu olhar, mas a rigidez que tomava sua postura era a mesma que aparecia antes de um combate.

— Você fala como se Brektel fosse uma aldeia com um portão onde podemos bater e pedir audiência. Não existe um conselho único, um exército único ou um líder que responda por todas as tribos. Um acordo com os elfos não garante acordo com os anões. Um acordo com uma tribo não obriga a seguinte a respeitá-lo.

— Isso é um argumento que reforça o fato da diplomacia ser difícil. Não quer dizer que nunca deva ser tentada.

— É um argumento para não apostarmos a segurança do reino numa promessa que ninguém tem autoridade para cumprir.

Sara retomou o passo, mais rápido. Darius a alcançou sem esforço.

— Certo. Vamos falar como soldados, então — ela disse. — Qual território estamos tentando segurar?

— A faixa entre Ishtar e as tribos mais próximas.

— Que faixa? A floresta muda de rastro toda vez que uma patrulha vai embora. A gente toma uma trilha durante a noite, perde pela manhã e escreve no relatório que avançou. Queima os suprimentos de uma tribo, ela busca comida com outra. Mata dez guerreiros, volta com sete feridos e chama isso de contenção.

— Forçar as tribos para o sul criaria distância suficiente para impedir ataques rápidos contra nosso reino.

— E quem vai manter essa distância? — Sara abriu os braços para as ruas ao redor. — Esses soldados que já passam mais tempo nos postos do que com as famílias? Vamos ocupar cada árvore de Brektel? Alimentar cada guarnição? Proteger cada carroça de suprimentos? Se o plano é empurrar uma floresta inteira para o sul, isso não é contenção. É conquista territorial.

— E se recuarmos agora, tudo o que perdemos até aqui terá sido em vão.

— Continuar perdendo gente não transforma os mortos anteriores em investimento.

A resposta o atingiu. Darius desviou os olhos para um grupo de soldados que voltava do quartel. Um deles mancava; outro carregava o capacete debaixo do braço e tinha uma atadura escura sobre a testa. Nenhum parecia muito mais velho que eles.

— Meu trabalho não é decidir a política do reino — disse ele, com menos firmeza. — É cumprir ordens e manter essas pessoas vivas.

— Uma ordem ruim não fica inteligente só porque veio de alguém sentado num trono.

— E um exército que discute cada ordem antes de agir vira um monte de cadáveres com opiniões muito bem defendidas.

Sara bufou. O punho se fechou quando imaginou as ruas destruídas por um ataque. Ela também queria proteger aquelas pessoas. Era justamente por isso que não conseguia aceitar uma guerra sem fim como sinônimo de segurança.

— Não tem nada de contenção no que estamos fazendo. A gente bate, eles se defendem, e cada resposta deles vira uma justificativa para bater mais forte. Não foi para isso que os escribas estudaram o éter por tantos anos.

— Você leu o mesmo códex militar que eu. Questionar publicamente os motivos do rei é passível de punição.

— Ainda bem que estou questionando em particular para o maior baba-ovo de Ishtar.

— Um soldado que leva o posto a sério, é o que você quer dizer.

— Não, eu escolhi as palavras com bastante carinho.

Darius balançou a cabeça. Era impossível discutir por muito tempo com Sara sem reconhecer nela a criança rebelde que roubava os mapas de instrução só para desenhar rotas que levavam para fora do reino.