Foi uma noite em que, apesar do sono ter estado presente, o descanso fez falta. Mirian havia acordado logo no primeiro raiar de sol, que passava por algumas frestas na sua janela, e sabia que não voltaria a dormir.

Ergueu a coberta até o queixo, sentindo um calafrio quando um vento forte fez barulho lá fora e o ar frio entrou com mais rigor pelas mesmas frestas que o sol atravessava. Ainda não estava quente o suficiente para competir com o ar gelado de uma madrugada de inverno.

Perguntou-se porque achava que não precisava de mais um cobertor. Sempre precisava e nunca pegava.

Como o sono já tinha ido embora, ela resolveu que seria melhor levantar e colocar as ideias que pipocaram em sua mente logo no papel. Ainda não havia escrito nenhuma cena nas fronteiras e uma ideia havia surgido logo antes de dormir para uma passagem naquela região.

“Sei que prometi a mim mesma não pensar muito sobre isso, mas… Parece que se escrever sobre, consigo dizer a mim mesma que é apenas parte de uma história de ficção.” Suspirou com o pensamento, enquanto sentava na cama e tateava a escrivaninha ao lado buscando pelos óculos.

— Ele está bem, Mirian! — Olhou-se no espelho à sua frente, encaixando os óculos no rosto, e novamente aquela figura desgrenhada a encarava.

Não havendo surpresa alguma nessa rotina, ela decidiu que precisaria de sua higiene matinal antes de começar a rascunhar o que quer que tivesse pensado demais antes de dormir.

Daphne ainda o olhava incrédula, com as mãos levadas à boca. O choque era claro.

— Não era uma missão apenas para liberar algumas rotas que foram bloqueadas pela neve? Como isso pode gerar uma guerra?

Era de conhecimento de ambos que nenhuma missão em que o exército era solicitado poderia ser classificada como só alguma coisa, mas ela tinha um ponto interessante em sua fala. Como liberar estradas poderia gerar um clima de guerra entre dois continentes que, até então, não tinham intrigas?

Sieg respirou fundo, desviando os olhos dela e passando a mão pelo cabelo, como quem pensava nas melhores palavras para dizer o que tinha a dizer.

— Não posso falar muito, porque, na verdade, nem eu mesmo entendi como isso chegou a esse nível de situação, mas… — Seu maxilar travou. Ela sabia que ele com certeza tinha pensamentos contraditórios sobre isso, mas não os exporia na frente dela. Não agora. — Estávamos patrulhando na fronteira. O tempo estava realmente ruim e, em alguns pontos, mal podíamos enxergar um palmo à frente do nariz.

Seus gestos eram nervosos, segurando o chapéu e o rodando entre os dedos, olhando para baixo.

— Eu estava em um pelotão de vigília liderado pelo Brant. Ele é um soldado decente, jamais começaria uma briga por ninharia, não faz o estilo dele, sabe?

Respirando fundo mais uma vez, puxando mais ar do que realmente queria naquele momento, ele fechou os olhos e as lembranças daquela vigília foram, mais uma vez, repassadas em sua mente.

O vento cortante que descia das cordilheiras de Volterna parecia carregar partículas de gelo fino, daquelas que não chegavam a cobrir o solo como neve densa, mas queimavam a pele exposta com a persistência de agulhas.

Sieg ajustou a gola de lã grossa do casaco militar sobre o pescoço. Sua mente vagava entre a necessidade de uma cama quente e o desejo de cumprir as promessas de servir e proteger àqueles que eram importantes.

Uma lembrança logo invadiu sua mente, o riso de Daphne fez surgir um calor breve em seu peito, rápido o bastante para ser engolido pelo ar gélido da montanha, mas firme o suficiente para mantê-lo ancorado na vigília.

Ele estava posicionado em um dos postos de observação mais avançados da guarnição de Radéia, onde a pedra calcária cinzenta começava a dar lugar aos desfiladeiros escuros e minerais que marcavam o início das terras de Volterna. A névoa ali não se dissipou com o sol, ela apenas mudava de tom, passando de um azulado denso para um branco leitoso que reduzia a visibilidade a poucos passos à frente.

— Mais meia légua e chegamos ao terceiro marco de pedra — comentou Brant, o sentinela veterano que liderava a patrulha caminhando logo à frente, batendo as botas de couro na rocha para espantar a dormência dos pés. — Se os ventos continuarem soprando dessa forma, a patrulha de Volterna não vai colocar o focinho para fora dos postos deles hoje.

— E quem poderia culpá-los por isso? — respondeu Sieg em tom baixo, sem tirar os olhos da curva do desfiladeiro. — Além disso, um desvio de dez passos na demarcação neutra já basta para soar um alarme desnecessário. Um risco que pode ser evitado.

Sua voz saía calma. Mesmo sendo mais jovem do que boa parte dos soldados destacados para aquela ronda, a prontidão e a leitura de terreno que demonstrava haviam conquistado o respeito silencioso da guarnição. Não havia nele a empáfia dos oficiais recém-saídos das academias nobres da capital. Cada centímetro de respeito que possuía havia sido forjado na labuta ao lado do pai e nas noites mal dormidas de vigília.

Enquanto a patrulha avançava em fila indiana pela trilha estreita, Sieg levou a mão esquerda discretamente ao bolso interno do gibão. Seus dedos tocaram a superfície lisa de uma pequena medalha de prata polida, sem inscrições pomposas, apenas com o contorno em relevo de uma lua crescente. Era o amuleto que sua mãe segurava ao rezar todas as tardes ao cair da noite.

“Guiai meus passos na clareza e afastai a névoa das intenções dos homens”, murmurou mentalmente, mantendo a prece que aprendera ainda menino nos degraus de pedra do Templo de Luna.

Naquele instante, ao entardecer, sabia que as velas encapsuladas já deviam estar sendo acesas nos sobrados de Jeri. Perguntou-se o que a mãe havia feito para o jantar. Lembrou da sopa de legumes quente com carne assada que ela costumava fazer em dias frios como esse. Imaginou sentar-se à mesa da casa dos pais, com Daphne ao seu lado, para desfrutarem da refeição tão valiosa.

Ele sorriu de leve com o pensamento, mas o gesto foi interrompido no mesmo segundo em que seus sentidos captaram uma quebra de padrão no ambiente.

O farfalhar suave de cascalho rolando encosta abaixo.

Não era o som característico do vento empurrando pedregulhos soltos. O ritmo era espaçado, como o peso de uma bota pesada buscando apoio cauteloso na escuridão incipiente da névoa.

Brant ergueu a mão aberta para o alto, sinalizando parada imediata para os homens atrás de si. O movimento foi executado sem ruído, a disciplina da tropa respondeu de pronto ao comando.

Com cautela, Sieg apenas levou a mão direita até a empunhadura de sua espada presa à cintura, soltando a presilha de couro com o polegar para estar pronto, mas mantendo a lâmina estritamente embainhada. Sabia que o brilho do aço desembainhado no meio do nevoeiro poderia ser interpretado como uma declaração imediata de ataque.

A névoa à frente tremeluziu. Quatro silhuetas robustas, com capotes forrados de pele escura e armaduras reforçadas de ferro bruto típicas dos homens de Volterna, surgiram por detrás de uma formação de pedras pontiagudas. Estavam a menos de quinze passos de distância.

Ao avistarem o uniforme de Radéia, os homens de Volterna estancaram no lugar. O líder deles, um homem corpulento com uma cicatriz profunda cruzando a bochecha e empunhando uma machadinha de cabo longo, deu dois passos pesados à frente, com a respiração formando jatos densos de vapor no ar gelado.

— Parados aí mesmo! — esbravejou o comandante de Volterna, com a voz rouca e carregada de uma agressividade que ecoou pelo desfiladeiro. — O que diabos uma tropa armada de Radéia pensa que está fazendo marchando dentro do nosso território?