Ishtar, ano 1721.

Os círculos que se formavam a partir da chuva enchiam os ouvidos de Nákias com o som do fim. O cheiro maldito de sangue misturado à terra molhada pesava em seus ombros como um estandarte de culpa. A cor do céu refletia o tom cinzento em seu âmago; ele já não sabia distinguir o que tinha valido a pena do que tinha sido exagero.

Quando sua vida tinha se tornado aquele mar de destruição?

Ele não sabia mais dizer qual tinha sido o exato ponto de virada, mas reconhecia diante de si, num corpo gelado e sem as cores que formam a vida, a face que iniciara toda aquela história.

O elfo caminhou pelo campo de batalha, seu corpo marcado pelas diversas feridas que carregaria como lembranças fúnebres do fatídico dia da batalha final de Ishtar. As armaduras dos soldados que ainda restavam vivos tilintaram; a maioria deles tremia diante de algo que ainda não podia compreender.

Todos os anos de sofrimento sob a mão do Rei Louco tinham acabado, mas aquele marco realmente simbolizava o retorno de uma era de paz? Aos olhos dos sobreviventes, o peso de uma maldição parecia ser carregado pelo vento.

O peso de um fardo que só aqueles dispostos ao sacrifício conseguem carregar. Aqueles que pagam não com a vida, mas com a felicidade que os faz querer viver.

O brado dos elfos começou com batidas no peito. Um sincronismo tribal visto poucas vezes, mesmo com a longevidade da raça.

Um rito de passagem.
Um ato de condecoração.

Humanos se ajoelharam, anões se levantaram para imitar o movimento élfico. No peito de Nákias, todo o brado de guerra vagava em um espaço que jamais seria preenchido, buscando incessantemente colorir uma escuridão que título algum poderia iluminar.

— Salve Nákias Yuha, o Pendragon caído e Har’thalar do novo Leste.

Era o grito que ecoava entre os sobreviventes.

— Viva, Nákias, e construa uma nação que não precise temer um soberano.

Era a frase que reverberaria em sua mente durante todos os dias de sua longa vida.

— Que o Coração Leste saiba que, deste dia em diante, ele tem a proteção de um novo rei.

Foi o sussurro que saiu de seus lábios ao aceitar o peso daquela coroa de sangue e fúria.

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