Como serpentes se abraçando.

"Encontro o fim da vida com a mesma frequência com que perco as extensões do meu corpo. Primeiro vem o frio, que domina meus músculos, rígido e absoluto como um Anathajor adulto procurando sua presa nas noites mais escuras de Brektel. Depois dele, vem o maldito choque fúnebre que sobe pelos nervos como um sino anunciando meu enterro. Só que é um anunciante bem ruim, um jornaleiro que foi mal pago pelo patrão.

A visão se fecha em sombras. O mundo perde as bordas, sinto a dormência fantasma no que resta do membro arrancado, como se a carne ainda insistisse em lembrar como era ser inteira.

E, ainda assim, a morte apenas flerta comigo.

Ela se aproxima, roça os dedos em minha garganta e promete seu abraço definitivo.

Mentirosa. Lenta demais, talvez. Antes que consiga me tomar por inteiro, uma chama desperta do meu amargo e irradia de volta ao ponto do corpo que removi. Feroz, teimosa e viva."

— Âmago, querido. Não amargo — pontuou sua mentora de escrita.

— Mas amargo não quer dizer algo ruim? — Skar respondeu, levantando a caneta com um tipo de cuidado que ele jamais teria empunhando uma arma.

— Ora, isso é relativo. Pode-se ter algo amargo que não seja necessariamente ruim. Há gosto para tudo.

— Aquelas mangas das árvores ao sul são ruins. São amargas — protestou o garoto, cruzando os braços para acompanhar a expressão confusa.

Sua mentora riu. Do tipo de riso sereno, contido, de quem jamais julgava nenhum erro do aprendiz. De fato, tinha prazer em descobrir cada forma de pensar sua.

— Pois, se tratando das mangas, sim, você está coberto de razão, Skanda. Devem ser bem amargas pela careta que faz ao prová-las. Elas são ruins. Mas aqui, no tocante à sua atividade de escrita, estamos tentando trabalhar vocabulário. A palavra que estava buscando era âmago, não era? — Sua mão espectral levantou e dançou do pescoço até abaixo do peito do garoto. — Um lugar que fica mais ou menos por aqui. Vibra quando usa suas habilidades.

Ele concordou, dando-se por vencido.

— E é ruim também. Por isso usei amargo. Mas já entendi que é uma parte do corpo, então não vou apelidar as frutas podres disso.

— O menino é um gênio! — comentou uma terceira figura. Um homem, também espectral, encapuzado. Deitava-se sobre a janela enquanto tentava agarrar uma maçã, sem sucesso.

Skar sorriu orgulhoso. Adorava ser bajulado pelo tio Midaro.

— De fato, há genialidade à sua volta, perseguindo-o como prêmio solene — sua mentora, Madame Mim, continuou. — E os treinamentos com Zeph e Dengoso tornam nosso Skar cada vez mais rápido. Veja só como já cresceu.

O garoto a encarou com ceticismo, sem saber bem se tinha sido um elogio ou crítica.

— Acho que por hoje chega. Quero ir lá fora. Mestre Zangado deve estar me esperando — falou e levantou-se de um pulo, mexendo os braços para aquecer.

Madame Mim e Midaro concordaram, mas, diferente do que poderia acontecer numa despedida comum, como quando pessoas passam um tempo juntas, eles não foram cada um se ocupar em afazeres distintos. Em vez disso, ambos se dissolveram no que pareciam fragmentos de estrelas, rodopiando num vento que não existia para dentro do corpo de Skar.

"Tome cuidado, querido."

Foi a última fala de sua mentora, vinda de sua própria mente, antes de o exterior se tornar silencioso.

— Pode deixar, vó.

Ao sair do humilde casebre construído nas entranhas de Brektel, talvez o lugar mais hostil do Coração Leste de Leruth, Skar olhou para os céus. Não de forma contemplativa: estava vendo as horas. Era perto do meio-dia. Não demorou mais do que alguns minutos mata adentro até encontrar uma clareira no meio das enormes árvores do lugar. Pelo chão, era possível ver corpos em decomposição: as bestas saurianas e monstros de Brektel. Madame Mim dizia que as grandes bibliotecas catalogavam criaturas assim como anomalias criadas pela concentração de caos do lugar.

Os motivos das mortes eram os mais variados possíveis, mas todos estavam relacionados a dois motivos primordiais: a cadeia alimentar e os pecados originais. Cada monstruosidade de Leruth descendia de um dos deuses menores do caos ou da ordem, afinal. Cada besta representava um traço de um pecado ou uma virtude.

No caminho, Skar via alguns corpos desmembrados de um ser conhecido como Aliotrex. O corpo dele parecia o de um humano, mas com cerca de um metro e vinte de altura, membros magros e uma cauda serrilhada. O principal diferencial estava em seu rosto: os olhos lembravam muito as marcas presentes nas orcas. Historiadores relatam o surgimento dessa raça a partir da variação desses animais com o éter derivado do pecado da preguiça e uma mutação genética capaz de fazê-los andar sobre a terra. Em termos comuns, era como se um velociraptor se unisse a uma orca e ganhasse a habilidade de injetar um veneno na carne mortal que tornava músculos rígidos o bastante para serem confundidos com madeira.

Era assim que caçavam: juntavam-se em bandos, injetavam veneno nas pernas da presa e devoravam antes que outro predador chegasse.

Ainda assim, muitos ali estavam mortos. A cadeia alimentar de Brektel ia muito além desses seres, afinal. E ali mesmo podia-se ver um que os usava de alimento de vez em quando. Sentado sobre uma pedra, com uma ferramenta de amolar numa mão e um enorme machado de batalha na outra.

— Vejo que já terminou seu treininho de mexer com os dedos, Skar — a provocação do mestre era como um espeto enfiado no meio de duas costelas já machucadas.

— O treinamento nunca termina, mestre. Ele só dá uma pausa para que os músculos possam se reconstruir — Skar respondeu sem pestanejar, já acostumado com aquela relação.

Com um riso leve, Zangado assentiu e levantou-se da pedra. O machado, com quase o dobro do tamanho do anão, caiu no chão com força, como se anunciasse o perigo antes de ser empunhado.

Skar se manteve de pé, rígido, e engoliu em seco. Aquele era um dos treinamentos diários que ele mais gostava, mas ainda assim, um dos mais perigosos.

— Duvido muito que mexer uma caneta quebre alguma fibra dos seus músculos. Mais fácil deturpar a velocidade de reação do seu cérebro.

Sem esperar por resposta, Zangado disparou como uma rajada de chamas, queimando grama e folhas por onde passava. O éter irradiava por seus olhos como se ele fosse uma fornalha viva, saindo do peito, dançando pelos braços e se acumulando no gume do machado.

Skar desviou, por pouco, dobrando o corpo completamente para trás. O golpe massivo derrubou árvores, causou tremores e espantou pássaros nos arredores.

Os dois sabiam que aquilo era, em Brektel, como um desafio à própria morte: anunciar sua presença para os monstros que ali viviam.

— Teria me matado se tivesse acertado, mas o senhor está pegando leve — Skar provocou, girando no próprio eixo e desferindo um chute contra a costela do anão. Sem efeito. O homem permaneceu parado como uma rocha.

— Estava apenas esquentando a fornalha — Zangado respondeu, segurando o machado com as duas mãos e batendo a cabeça da arma contra o solo. — Além do mais, morte anunciada só pega guerreiro distraído.

Aqui eu posso jurar a você: foi exatamente assim que ele fez.

Zangado se posicionou em cima dos dois gumes do machado e começou a friccionar o cabo da arma como se girasse um graveto em grande velocidade contra o solo. A arma não se moveu, mas o éter que saiu de suas mãos começou a mudar a cor da arma como se estivesse em processo de forja.

Skar pulou longe, segurou forte os cabelos da própria cabeça e arrancou um punhado, deixando a lateral direita careca e ensanguentada.

Encontro o fim da vida com a mesma frequência com que perco as extensões do meu corpo.

Zangado, então, ao tomar um grande fôlego, soprou bem na ponta do cabo. No mesmo instante, um cone de chamas surgiu da ponta do machado, potencializado pelo próprio éter do anão, e disparou contra o menino.

Primeiro vem o frio, que domina meus músculos.

Skar sentiu a visão falhar. A dor era real. Nada em sua habilidade tirava aquela parte. Entretanto, não era o suficiente para fazê-lo parar. Com as duas mãos, Skar levantou os fios de cabelo ensanguentados à sua frente, como se mostrasse para quem quisesse ver.

Primeiro vem o frio, que domina meus músculos, rígido e absoluto como um Anathajor adulto procurando sua presa nas noites mais escuras de Brektel.

Os olhos de Skar não brilhavam. Não havia luzes cintilantes saindo de seu corpo. Não havia a aura de um protagonista bondoso que faz crianças sorrirem, leitores admirarem e mentores contarem seus feitos como exemplo.

Depois dele, vem o maldito choque fúnebre que sobe pelos nervos como um sino anunciando meu enterro.

O pé direito dele tremeu, a visão escureceu completamente. Um arrepio lhe percorreu a espinha quando ele pensou, como todas as vezes, se naquele momento ele falharia e veria o que há do outro lado da vida.

Antes que consiga me tomar por inteiro, uma chama desperta do meu âmago e irradia de volta ao ponto do corpo que removi.

Mas, uma vez mais, a habilidade única de Skar ativou.

Mesmo sem afinidade elemental alguma, ele havia aprendido a controlar éter bruto e descoberto uma capacidade um tanto quanto intrigante.

O grande cone de chamas avançava como se o próprio espírito do fogo declarasse que queria sua alma.

E das mãos do menino de olhos amarelos, cabelo se fez de escudo.

Cada fio começou a se entrelaçar como serpentes se abraçando, crescendo, engrossando. Sem luz, sem aura, sem poder encantador. Era brutal, como se o sangue que sujasse a parte do corpo arrancada agisse como um vetor de sobrevivência. Duas vezes maior. Três. Quatro. Cinco.

Quando o fogo atingiu Skar, havia um escudo que cobria totalmente seu corpo em suas mãos. Adornado com um tipo de metal envelhecido, cheio de lascas nas bordas, arranhões e marcas de batalha.

Como uma arma usada numa guerra muito antes daquele tempo.

O fôlego voltou para os pulmões de Skar com a mesma intensidade de um choque, fazendo suas pupilas dilatarem, seus dentes rangerem, as rachaduras em sua pele emanarem fumaça.

O que era aquele menino, apenas o tempo iria dizer. Certamente não parecia humano se olhasse de fora, mesmo que tivesse dois olhos, ouvidos, um nariz e uma boca iguais aos de um.

E talvez essa seja a mágica de contar a história de Leruth: nem tudo que parece, é.

Naquele dia, Skar treinou com seu mestre Zangado até cair de cansaço no chão de Brektel.

Javali não sobe em telhado.

Quando acordou, o céu já começava a sangrar entre as copas.

Não era sangue de verdade, embora Brektel fosse um lugar onde essa dúvida sempre precisasse de alguns segundos para ser resolvida. O pôr do sol se espalhava entre as folhas em fios alaranjados, tocando os troncos, as pedras e os cadáveres antigos da mata com uma delicadeza quase ofensiva. Como se aquele lugar não tivesse dentes. Como se o mundo não ameaçasse acabar algumas vezes ali mesmo.

Skar estava deitado sobre um galho largo, alto o bastante para que a maior parte dos predadores terrestres não o alcançasse sem esforço. As costas doíam. Os braços doíam. A cabeça latejava no ponto em que havia arrancado o punhado de cabelo horas antes. A lateral direita ainda ardia, embora os fios já tivessem nascido completamente de novo, prontos para gerar outra arma.

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