A inveja durou três ruas.

Na primeira, Sven ainda pensava na água abandonando os jornais sob o comando de Gray. Na segunda, decidiu que aquilo só parecia impressionante porque o amigo gostava de explicar tudo com palavras demais. Ao alcançar a terceira, já tinha inventado quatro maneiras de usar o Raio para secar papel e três delas terminavam com a bolsa pegando fogo.

Era irritante.

Gray olhava para água, tinta e fibras e enxergava partes que podiam ser separadas. Sven olhava para um problema e seu éter sugeria que a solução certa era explodir tudo. Funcionava na maior parte do tempo. Ainda assim, a lembrança da esfera de água turva flutuando entre as mãos do amigo deixou uma pontada incômoda em seu peito.

Ele queria alcançar aquela precisão e, se possível, fazer algo ainda melhor.

Um raio que atravessasse o papel e arrancasse somente a água. Uma corrente delicada o bastante para correr entre as letras. Talvez pudesse aquecer cada folha sem queimar as bordas. O tipo de controle que faria Gray examinar o jornal durante cinco minutos e admitir, com toda a dor possível, que Sven tivera uma boa ideia.

O pensamento melhorou seu humor.

Sven terminou as entregas pouco antes do meio-dia. Os últimos exemplares seguiram para uma alfaiataria, duas casas próximas aos currais e um senhor que reclamava todas as manhãs do tamanho das letras enquanto renovava a compra para a semana seguinte. Quando a bolsa esvaziou, Sven conferiu o fecho duas vezes. Uma camada de barro seco cobria o fundo, e as manchas escuras nos dedos ainda denunciavam o acidente no beco.

Sairon perceberia.

O caminho para casa atravessava a zona rural de Ahamura. As construções foram rareando, substituídas por cercas, plantações e pastos que se espalhavam sob o sol. Sven diminuiu a velocidade quando avistou a propriedade. Depois de correr a manhã inteira, suas pernas ainda formigavam com o excesso de éter.

Encontrou o tio atrás do celeiro, com a camisa grudada nas costas e os braços enfiados até os cotovelos num cocho vazio. Uma das vacas observava o trabalho com a calma de quem tinha certeza de que qualquer problema seria resolvido por outra pessoa. Sortuda.

— Cheguei! — anunciou Sven.

Sairon nem levantou a cabeça.

— Estava mesmo pensando em você.

Sven deixou a bolsa sobre um barril e se aproximou. Uma das tábuas do cocho havia rachado perto da base, deixando a água escapar para a terra. Sairon tentava encaixar uma peça nova no lugar enquanto sustentava o restante da estrutura com o ombro.

— Quer ajuda?

— Quero que segure aqui e fique calado por meio minuto.

— O senhor sempre pede duas coisas quando sabe que só pode ter uma.

Sairon soltou a madeira. Sven precisou agarrá-la antes que o cocho desmontasse sobre seus pés.

— Segura.

Durante os minutos seguintes, trabalharam entre batidas de martelo e reclamações. Sven manteve a tábua alinhada enquanto Sairon prendia a peça nova. Quando terminaram, despejaram dois baldes de água no cocho e ficaram observando a base. Nenhuma gota escapou.

— Trabalho perfeito — Sven declarou.

— Meu trabalho foi perfeito. Você foi como um prego temporário, grande e tagarela.

Sairon enxugou as mãos na calça e finalmente olhou para ele. Os olhos passaram pela roupa suja, encontraram as manchas de tinta nos dedos e pararam na bolsa apoiada sobre o barril.

— O que aconteceu com os jornais?

— Nada.

— Sven.

— Tecnicamente, nada que tenha permanecido acontecendo.

Sairon sustentou o olhar sem piscar.

Sven contou sobre a colisão, a poça e a forma como Gray retirara a água dos exemplares. Omitiu apenas o pedaço do beco que quase congelaram e a esfera de gelo que lançara perto da cabeça do amigo. Eram detalhes que poderiam distrair o tio da excelente notícia de que nenhum jornal fora perdido.

— Quantos estragaram?

— Nenhum de verdade. Dois ficaram com umas manchas, só que o pessoal aceitou mesmo assim. Vendi todos.

Sairon abriu a bolsa e examinou o interior. Passou o dedo pela lama seca, aproximou-o do nariz e soltou um suspiro.

— Vai lavar isso antes de amanhã.

— Eu sabia que o senhor ficaria orgulhoso de mim.

— Orgulhoso eu ficaria se você passasse uma semana sem voltar coberto por alguma coisa que não saiu de casa contigo.

Sven entregou-lhe a bolsa menor com as moedas recebidas. Sairon avaliou o peso antes de abrir, separou os cobres sobre o barril e conferiu as anotações das vendas num caderno estreito. Alguns clientes pagavam por exemplar. Outros acertavam vários dias de uma vez, e havia os que só lembravam da dívida quando Sairon aparecia pessoalmente à porta.

O volume de moedas sempre parecia maior antes das contas.

Papel e tinta vinham de Tesarion em carregamentos que aumentavam de preço sempre que uma estrada alagava ou uma ponte quebrava. A fazenda ajudava com leite, ovos e lã, mas também consumia ração, remédios, ferramentas e reparos. Numa semana comum, depois de cobrir os custos dos dois trabalhos, restavam perto de doze pratas para Sairon e Sven.

Viviam bem. Tinham casa, comida, animais saudáveis e dinheiro guardado para períodos ruins. Sairon conseguia reclamar de qualquer preço, mas não precisava escolher entre comprar farinha ou consertar o telhado. E isso você talvez só entenda se já conheceu a pobreza de perto.

O tio terminou as contas e retirou duas moedas de prata do estojo preso ao cinto. Colocou-as na mão de Sven.

— Seu pagamento da semana.

As moedas eram frias e mais pesadas do que os cobres. Duas pratas pagavam muitas noites na Solar Blade, alguma roupa decente e ainda sobrava para tentar multiplicar uns cobres jogando buraco nas tavernas. Também eram uma sexta parte de tudo o que os dois conseguiam preservar naquela semana.

Sven as fez girar entre os dedos.

Por um instante, pareceram pouco.

Aventureiros entravam na Solar Blade falando de recompensas em ouro. Mercadores passavam por Ahamura com bolsas capazes de pagar a fazenda inteira. Em Tesarion, ele já vira jovens de sua idade gastarem duas pratas numa refeição e deixarem comida sobre a mesa. A moeda na ponta de seu indicador perdeu parte do peso enquanto imaginava vinte delas, depois duzentas, empilhadas dentro de um baú.

Queria saber quanto valia uma missão da guilda. Em algumas noites, sonhava com seu primeiro pagamento por uma caçada bem-sucedida.

Sairon fechou o caderno com força suficiente para arrancá-lo do pensamento.

— Guarda antes que deixe cair no esterco.

Sven colocou as moedas na bolsa presa à cintura.

— O senhor acha que um aventureiro ganha quanto por semana?

O velho o olhou por cima dos óculos, baixou os olhos para o caderno e passou as páginas, fingindo desinteresse.

— A maioria ganha algumas cicatrizes a mais e dívidas pelo caminho.

Sven levantou uma sobrancelha, desconfiado. Já tinha ouvido mais de uma vez a história de como seu tio fora um aventureiro quando era mais jovem. Aquela propriedade inteira era fruto das reservas daquele tempo, embora ele nunca contasse em detalhes como tudo acontecera.

— E a minoria?

— Mais do que você ganha hoje.

Sven sorriu de imediato, os olhos brilhando de vontade.

— Uma moeda de ouro por semana?

— Se você só fizer missões para o rei, talvez sim.

Sven cruzou os braços, emburrado. Detestava a política do rei de Tesarion.

Sairon pegou dois baldes vazios e entregou um deles ao sobrinho.

— Agora que voltou, vai trabalhar de verdade.

— Eu corri Ahamura inteira.

— Sério? — disse Sairon, já caminhando para outro lugar. — E as vacas ficaram tão comovidas que decidiram se ordenhar sozinhas. Uma loucura que só vendo.

O restante do início da tarde desapareceu entre tarefas que pareciam se reproduzir quando Sven desviava o olhar. Levou feno para as ovelhas, recolheu ovos, limpou parte do estábulo e ajudou a reforçar uma cerca que uma das vacas insistia em usar para coçar o pescoço. Quando pensou que tinham terminado, Sairon apontou para três sacos de ração deixados perto do portão.

— Celeiro.

Sven ergueu um em cada ombro e olhou para o terceiro no chão. Depois para o celeiro. A distância era pequena. Voltar levaria menos de um minuto.

Ainda assim, a ideia de fazer duas viagens o ofendeu.

Sven equilibrou o terceiro saco sobre a cabeça.

— Se derrubar, vai pagar por essa ração.

— Eu tenho duas pratas.

Sairon fingiu um espanto enorme, fazendo uma reverência exagerada.

— Desculpe, ó meu Tallon Musk. — Era o nome de um nobre local, muito conhecido por querer comprar tudo o que dava certo por perto. — Vou pessoalmente analisar sua condição atlética.

Sven riu com deboche. O caminho até o celeiro exigiu passos mais lentos do que qualquer rota de entrega. A ração pesava sobre a cabeça, os sacos nos ombros apertavam seus braços e Sairon caminhava atrás dele enumerando todas as formas possíveis de cair. Sven chegou inteiro. Deixou os três sacos no chão e abriu os braços em comemoração.

— Viu?

— Vi um rapaz usar toda a força que tem para evitar uma caminhada de vinte passos.

— Eficiência, tio.

Sairon deu um tapa de leve na cabeça dele.

Quando o sino distante da praça anunciou três horas, Sven estava com fome suficiente para considerar os sacos de ração. Sairon também devia estar, porque finalmente recolheu as ferramentas e seguiu para casa sem inventar outra tarefa.

O almoço tardio os esperava numa panela sobre o fogão. Ensopado de legumes, pedaços de carne, pão duro aquecido na chapa e dois ovos que Sairon fritou enquanto Sven lavava as mãos. Comeram à mesa onde os jornais haviam sido dobrados naquela manhã. As folhas que sobraram estavam empilhadas num canto, ao lado de potes de tinta e placas de impressão que ainda precisavam ser limpas.

Sven mergulhou um pedaço de pão no caldo.

— O senhor deixou a carne toda no fundo de propósito.

— Deixei para quem trabalhou mais.

— Então é minha.

Sairon pescou o maior pedaço antes que ele alcançasse a panela.

— Seu braço tá lento.

— Tô preservando energia para hoje à noite.

— Vai falar com os outros?

Sven assentiu com a boca cheia. Sairon esperou que ele engolisse.

— Gray aceitou?

— Claro. Fez umas perguntas, mas acabou aceitando como eu esperava.

— E as meninas?

— Ainda vou chamar.

— Então Gray foi o mais fácil.

— Ele sabe reconhecer uma boa ideia.

Sairon mastigou em silêncio. Os olhos desceram até as mãos de Sven, marcadas por pequenos cortes da cerca e manchas de tinta que a água não removera por completo.

— Faz tempo que você não pede treino.

Sven ergueu o rosto.

— Eu treino.

— Não foi o que eu disse.

— Treino com o Gray e as meninas. Também pratico durante as entregas.

— Eu sei. — Sairon partiu outro pedaço de pão. — Até pouco mais de dois anos atrás, você me pedia para ensinar alguma coisa nova toda semana. Depois passou a pedir duas vezes por mês. Agora só aparece no campo quando eu mando.

Sven girou a colher dentro do prato.

A resposta mais fácil seria dizer que andava ocupado. Os jornais tomavam a manhã, a fazenda ocupava parte da tarde e as noites quase sempre pertenciam aos amigos. Sairon conhecia sua rotina melhor do que ele. Mentir estava fora de questão.

— Eu já aprendi quase tudo o que o senhor ensina.

As palavras soaram piores depois que saíram.

Sairon não reagiu. Terminou de mastigar, limpou a boca com as costas da mão e se levantou.

— Campo. Quando acabar de comer.

— Tenho que tomar banho e passar na tenda.

— Então engula sem mastigar.

Sven encontrou o tio atrás do celeiro alguns minutos depois. O sol já descera o bastante para alongar a sombra das árvores sobre o pasto. Sairon havia retirado os óculos e dobrado as mangas até os cotovelos. Duas varas de madeira estavam apoiadas na cerca, porém ele não tocou em nenhuma.

— Sem armas? — Sven perguntou.

— O teste da guilda exige combate desarmado também.

Sairon afastou os pés. O corpo mudou com um movimento pequeno: ombros relaxados, joelhos flexionados e peso distribuído sobre as pontas dos pés. Sven conhecia aquela postura.

— Regra simples — disse o tio. — Encosta em mim uma vez.

— Só isso?

— Se estiver preocupado, posso fechar um olho.

Sven sorriu e reuniu éter nas pernas.

O calor nasceu no centro de seu peito. A primeira corrente desceu pelas coxas, atravessou os joelhos e alcançou as solas das botas. Raios azulados saltaram para a terra. Sven inspirou, deixou a eletricidade acumular por mais uma batida do coração e avançou.

Sairon saiu do caminho.

Sven freou, girou sobre o calcanhar e atacou pela lateral. O tio inclinou o corpo por poucos centímetros. Os dedos passaram perto da camisa, quase roçando o tecido, antes de Sairon agarrar seu pulso e usar a própria velocidade do sobrinho para arremessá-lo sobre o ombro.